Usa protector solar

......Usa protector solar, canta, relájate, recuerda los elogios, olvida los insultos, estírate, toma calcio, cuida tus rodillas, disfruta tu cuerpo, aprovéchalo de todas las formas que puedas, baila......

Un abrazo, por ejemplo

No será una entrada de amor. Pero.... :P
He encontrado varias cintas de grabar que dejé guardadas en una caja y me apeteció subir esta canción grabada en una de ellas.
Durante los años del instituto y de la universidad prácticamente vivía con la radio siempre encendida, y solía tener preparada una cinta del casete por si aparecía una canción chula o alguna entrevista a un artista o una dedicatoria especial, sobre todo en las madrugadas de Océano Pacífico en Cadena Dial.
Perdí muchas de esas cintas con el tiempo, o grababa encima, o se rompían...
Algunas sobrevivieron porque de vez en cuando me daba por guardarlas junto a otros recuerdos.

Tengo pequeñas cajas en las que guardo tonterías, o cosas que no tienen importancia salvo para mí, y las dejo donde les encuentro espacio, en el armario, en algún cajón, en el trastero... Y en alguna de esas cajas de repente aparece una de estas cintas que dejé grabadas hace años, y salto de 2013 a 2003 en lo que tardo en darle al play.

Hoy, debajo de un montón de bañadores y bermudas que he ido colocando más a mano porque ya ha llegado el calor, he encontrado una caja que usé de base para no poner la ropa directamente sobre la madera. La abrí por última vez el 11 de mayo de 2010, y no lo sé porque yo tenga muy buena memoria: dentro había dos entradas de Habitación en Roma del lunes 10 de mayo a las 22:45.

Es bonito dejar estas pequeñas señales físicas que en un segundo pueden iluminar los recuerdos de una noche de hace tres años, por ejemplo. Por eso me gusta guardarlas, a veces. La peli no era lo que esperábamos, aunque medem siempre es Medem.
Junto a estas entradas de cine hay unas cuantas más, algunos sobres de azúcar, un ticket del mcauto y tres cintas de grabar que he vuelto a oír por curiosidad.

Tengo que aclarar que las grabaciones terminan siendo tan variopintas que nunca les ponía etiquetas con lo que hay grabado. Volver a escucharlas pasados varios años siempre es una sorpresa. Me puedo encontrar canciones, programas de radio, chistes de mis sobrinos o yo mismo leyendo algo que me quisiera estudiar para un examen...

Estas cintas en la caja me han recordado que yo tengo un blog al que desde hace tiempo le doy un uso parecido... con cosillas que me han parecido especiales, y como Océano Pacífico lo fue durante mucho tiempo, y muchas canciones de Cómplices también, pues aquí los dejo, a salvo del polvo, del mal uso, de los descuidos o de las mudanzas...
;)

Adaptarse es huir

- ¿Sabes por qué me gustan las plantas? Porque son mutables, la adaptación es un proceso profundo, es descubrir cómo sobrevivir en el mundo.

- Sí, pero para las plantas es más fácil..., no tienen memoria..., en fin... pasan a lo siguiente que haya. Pero para una persona, no sé..., adaptarse es casi vergonzoso, es como..., como huir.

Waslala

Todo el mundo sabe que en distintos lugares del planeta existen corredores de viento, fronteras invisibles que conectan dimensiones con diferentes coordenadas de espacio y tiempo. En esa idea se basa la serie Lost, Perdidos.
La primera vez que descubrí la existencia de esos lugares fue en la novela Waslala, más allá de Fagua, donde habían construido la utopía de un ideal imposible, y como tal, no quedaba de ella más que la huella de lo que había sido.
La novela es el viaje de la protagonista en búsqueda de ese ideal.

¿Realidad o ficción?
De entrada, existir, existe: http://en.wikipedia.org/wiki/Waslala
Algunos sucesos narrados también son reales, tristemente. A quien no lo haya leído le impactará la historia de Engracia (ATENCIÓN: PELIGRO DE SPOILER EVITADO), el suceso real tuvo lugar en una ciudad brasileña, Goiania, en septiembre de 1987, cuando dos rebuscadores de basura encontraron un tubo de metal y (cito a la autora que a su vez cita a James Brooke, en The New York Times) lo vendieron a un negociante de chatarra, que lo abrió a martillazos con la esperanza de vender el envase de plomo. En su interior encontró un fabuloso polvo azul que brillaba en la oscuridad. Fascinado por la novedad, regaló vasitos llenos del polvo a sus amigos y parientes. En el cumpleaños de una de ellas, una niña de seis años, pusieron el polvo sobre la mesa del comedor y apagaron las luces....
El polvo azul era cesio 137, un material radiactivo. Todas esas personas se contaminaron y algunas murieron (entre otros, la niña del cumpleaños)

Por cierto, cómo es posible que a cualquiera de nosotros nos suene de oídas el accidente de Chernobyl, y sin embargo nunca hayamos escuchado nada sobre Goiania. Al parecer quedaba muy lejos del primer mundo, que es el que a todos parece importar de verdad.

¿La sinopsis de la novela? Aquí: http://es.shvoong.com/books/novel/1727418-waslala-la-b%C3%BAsqueda-una-civilizaci%C3%B3n/

Un estudio más trascendental : http://www.sololiteratura.com/gio/gioobrwaslalanuevo.htm

Y toda una amplia información sobre Waslala como municipio (nada que ver con la novela) : http://www.manfut.org/RAAN/waslala.html

Ni que decir tiene que el hecho de que sea uno de mis principales opiáceos, no tiene nada que ver con que el municipio de Waslala se haya caracterizado por la producción de sustancias opiáceas, sino por la poesía y la imaginación de su escritora, Gioconda Belli.

Palabra de corsario

Todos estamos en peligro

Entrevista con Pier Paolo Pasolini, por Furio Colombo

Esta entrevista tuvo lugar el sábado 1 de noviembre, entre las 4 y las 6 de la tarde, pocas horas antes de que Pasolini fuera asesinado. Quiero precisar que el título de la entrevista es suyo, no mío. De hecho, al término de la conversación que a menudo, como en otras ocasiones, nos ha sorprendido con convicciones y puntos de vista diferentes, le pregunté si quería dar un título a su entrevista. Se lo pensó un poco, dijo que no tenía importancia, cambió de tema, luego algo nos devolvió al argumento de fondo que aparece continuamente en las respuestas que siguen. «He aquí la semilla, el sentido de todo - dijo - Tú no sabes quién está pensando en matarte ahora. Pon este título, si quieres: “Porque estamos todos en peligro”».

Pasolini, en tus artículos y en tus escritos has dado muchas versiones de lo que detestas. Has abierto una lucha, solo, contra muchas cosas, instituciones, convicciones, personas, poderes. Para que sea menos complicado el discurso yo diré «la situación», y tu sabrás que quiero hablar de la escena en contra de la que, en general, te bates. Ahora te hago esta objeción. La «situación», con todos los males que tú dices, contiene todo lo que te permite ser Pasolini. Quiero decir: tuyo es el mérito y el talento. ¿Pero los instrumentos? Los instrumentos son de la «situación». Editorial, cine, organización, hasta los objetos. Pongamos que el tuyo sea un pensamiento mágico. Haces un gesto y todo desaparece. Todo eso que detestas. ¿Y tú? ¿Tú no te quedarías solo y sin medios? Quiero decir medios expresivos, quiero...

Sí, he entendido. Pero ese pensamiento mágico yo no sólo lo intento, sino que me lo creo. No en el sentido mediático. Sino porque sé que golpeando siempre sobre el mismo clavo puede hasta derribarse una casa. En pequeño, un buen ejemplo nos lo dan los radicales, cuatro gatos que consiguen remover la conciencia de un país (y tú sabes que no siempre estoy de acuerdo con ellos, pero precisamente ahora estoy a punto de salir para ir a su congreso). En grande, el ejemplo nos lo da la historia. El rechazo ha sido siempre un gesto esencial. Los santos, los ermitaños, pero también los intelectuales. Los pocos que han hecho la historia son aquellos que han dicho no, en absoluto los cortesanos y los ayudantes de los cardenales. El rechazo, para funcionar, debe ser grande, no pequeño, total, no sobre este o aquel punto, «absurdo», no de sentido común. Eichmann, amigo mío, tenía mucho sentido común. ¿Qué le faltó? Le faltó decir no, antes, al principio, cuando lo que hacía era sólo administración rutinaria, burocracia. A lo mejor incluso habrá dicho a los amigos: a mí ese Himmler no me gusta mucho. Habrá murmurado, como se murmura en las editoriales, en los periódicos, en el amiguismo y en la televisión. O también se habrá rebelado porque este o aquel tren se paraba una vez al día para las necesidades y el pan y el agua de los deportados, cuando hubieran sido más funcionales o más económicas dos paradas. Pero nunca ha bloqueado la maquinaria. Entonces los problemas son tres. Cuál es, como dices tú, «la situación», y por qué se debería pararla o destruirla. Y cómo.

Eso es, describe “la situación”. Sabes perfectamente que tus intervenciones y tu lenguaje tienen un poco el efecto del sol que atraviesa el polvo. Es una imagen bella, pero se entiende poco.

Gracias por la imagen del sol, pero pretendo mucho menos. Pretendo que mires a tu alrededor y te des cuenta de la tragedia. ¿Cuál es la tragedia? La tragedia es que ya no somos seres humanos, somos extrañas locomotoras que chocan unas contra otras. Y nosotros, los intelectuales, cogemos el horario de los trenes del año pasado, o de hace diez años, y decimos: qué extraño, esos dos trenes no pasan por ahí, ¿cómo es que se han destrozado de esa manera? O el maquinista se ha vuelto loco o es un criminal aislado o se trata de un complot. El complot, sobre todo, nos hace delirar. Nos libera de todo el peso de enfrentarnos solos a la verdad. Qué bien si mientras nosotros estamos aquí charlando alguno en una taberna está haciendo planes para deshacerse de nosotros. Es fácil, es sencillo, es la resistencia. Perderemos algunos camaradas y después nos organizaremos y quitaremos de en medio a los otros, ¿no te parece? Yo sé que cuando da en televisión ¿Arde París? Todos están ante el televisor, con lágrimas en los ojos y unas ganas locas de que la historia se repita, bella, limpia (un efecto del tiempo es que “lava” las cosas, como las fachadas de las casas). Sencillo; yo aquí, tú allí. No hagamos bromas con la sangre, el dolor, la fatiga que la gente pagó entonces por “elegir”. Cuando estás con la cara aplastada contra aquel momento, aquel minuto de la historia, elegir es siempre una tragedia. Pero, admitámoslo, era más sencillo. El fascista de Salò, el nazi de las SS, el hombre normal, con la ayuda del valor y de la conciencia, consigue rechazarlo, incluso de su vida interior (que es donde empieza siempre la revolución). Pero ahora no. Uno se te viene encima vestido de amigo, es gentil, cortés, y “colabora” (pongamos que en la televisión), por ir tirando o porque no es un delito. El otro –o los otros, los grupos- te sale al encuentro o se te echa encima –con sus chantajes ideológicos, con sus sermones, sus prédicas, sus anatemas, y tú sientes que también son amenazas. Desfilan con banderas y consignas, pero ¿qué los separa del “poder”?

¿Qué es el poder, según tú, dónde está, dónde se encuentra, como lo sacas de su madriguera?

El poder es un sistema de educación que nos divide en subyugados y subyugadores. Pero cuidado. Un mismo sistema educativo que nos forma a todos, desde las llamadas clases dirigentes hasta los pobres. Por eso todos quieren las mismas cosas y se portan de la misma manera. Si tengo en las manos un consejo de administración o una operación bursátil, los utilizo. Si no, una barra de hierro. Y cuando utilizo una barra de hierro hago uso de mi violencia para obtener lo que quiero. ¿Por qué lo quiero? Porque me han dicho que es una virtud quererlo. Yo ejerzo mi derecho-virtud. Soy asesino y soy bueno.

Te han acusado de no distinguir política e ideológicamente, de haber perdido el sentido de la diferencia profunda que tiene que haber entre fascistas y no fascistas, por ejemplo entre los jóvenes.

Por eso te hablaba del horario ferroviario del año pasado. ¿Nunca has visto esas marionetas que hacen reír tanto a los niños porque tienen el cuerpo vuelto de una parte y la cabeza de la otra? Me parece que Totò hacía un truco parecido. Así veo yo la inmensa tropa de intelectuales, sociólogos, expertos y periodistas de las intenciones más nobles, las cosas suceden aquí y la cabeza mira hacia allá. No digo que no exista el fascismo. Digo: dejad de hablarme del mar mientras estamos en la montaña. Este es un paisaje distinto. Aquí existe el deseo de matar. Y este deseo nos ata como hermanos siniestros de un fracaso siniestro de todo un sistema social. También a mi me gustaría que todo se resolviese con aislar a la oveja negra. Yo también veo las ovejas negras. Veo muchas. Las veo todas. Este es el problema, ya se lo he dicho a Moravia: por la vida que llevo pago un precio... Es como uno que baja al infierno. Pero cuando vuelvo - si vuelvo - he visto otras cosas, más cosas. No digo que tengáis que creerme. Digo que tenéis que cambiar continuamente de discurso para no enfrentaros a la verdad.

¿Y cuál es la verdad?

Siento haber utilizado esta palabra. Quería decir «evidencia». Deja que ponga otra vez las cosas en orden. Primera tragedia: una educación común, obligatoria y equivocada que nos empuja todos a la competición por tenerlo todo a toda costa. A esta arena nos empuja como una extraña y oscura armada en la que unos tienen los cañones y otros tienen las barras de hierro. Entonces, una primera división, clásica, es «estar con los débiles». Pero yo digo que, en un cierto sentido, todos son los débiles, porque todos son victimas. Y todos son los culpables, porque todos están listos para el juego de la masacre. Con tal de tener. La educación recibida ha sido: tener, poseer, destruir.

Entonces deja que vuelva a la pregunta inicial. Tú, mágicamente anulas todo. Pero vives de los libros, y necesitas inteligencias que lean. Es decir, consumidores educados del producto intelectual. Tú haces cine y necesitas no sólo de grandes plateas disponibles (de hecho por lo general tienes mucho éxito popular, o sea eres «consumido» ávidamente por tu público) sino también de una gran maquinaria técnica, organizativa, industrial, que esta en medio. ¿Si quitas todo eso, con una especie de mágico monaquismo de tipo paleo-católico y neo-chino, qué te queda?

A mi me queda todo, o sea yo mismo, ser vivo, estar al mundo, ver, trabajar, comprender. Hay cientos de maneras de contar las historias, de escuchar las lenguas, de reproducir los dialectos, de hacer el teatro de los títeres. A los otros les queda mucho más. Pueden hacerme frente, cultos como yo o ignorantes como yo. El mundo se hace grande, todo pasa a ser nuestro y no tenemos que utilizar ni la Bolsa, ni el consejo de administración, ni la barra de hierro para depredarnos. Ves, en el mundo que muchos de nosotros soñábamos (repito: leer el horario de trenes del año anterior, pero en este caso podemos decir de muchos años antes) había el patrón infame con el sombrero de copa y los dólares que se le colaban de los bolsillos y la viuda demacrada que pedía justicia con sus niños. El buen mundo de Brecht, en suma.

Es como decir que tienes nostalgia de aquel mundo.

¡No! Tengo nostalgia de la gente pobre y verdadera que peleaba para derribar a aquel patrón sin convertirse en aquel patrón. Como estaban excluidos de todo, nadie los había colonizado. Yo tengo miedo de estos negros en revuelta, iguales al patrón, otros saqueadores que quieren todo a toda costa. Esta oscura obstinación en la violencia total no deja ver ya «de que signo eres». A cualquiera que lleven al hospital al final de su vida sea llevado moribundo al hospital le interesa más -si tiene todavía un soplo de vida - qué le dirán los médicos sobre sus posibilidades de vivir que qué le dirán los policías sobre la mecánica del delito. Date cuenta de que yo no hago ni un proceso de intenciones ni me interesa ya la cadena causa efecto, primero ellos, o primero él, o quién es el jefe-culpable. Me parece que hemos definido lo que tú llamas la «situación». Es como cuando en una ciudad llueve y se han atorado las alcantarillas. El agua sube, es un agua inocente, agua de lluvia, no tiene ni la furia del mar ni la maldad de las corrientes de un río. Mas, por la razón que sea no baja, sino que sube. Es la misma agua de lluvia de muchos poemitas infantiles y de las musiquillas del «cantando bajo la lluvia». Pero sube y te ahoga. Si hemos llegado a este punto yo digo: no perdamos todo el tiempo en poner una etiqueta aquí y otra allá. Veamos cómo se desatasca esta maldita bañera, antes que nos ahoguemos todos.

Y tú, por eso, quisieras que todos fuesen pastorcillos sin enseñanza obligatoria, ignorantes y felices.

Dicho así sería una estupidez. Pero la llamada enseñanza obligatoria fabrica a la fuerza gladiadores desesperados. La masa se hace más grande, como la desesperación, como la rabia. Admitamos que yo haya tenido una salida de tono (aunque no lo creo). Decidme vosotros otra cosa. Se entiende que añoro la revolución pura y directa de la gente oprimida que tiene el único objetivo de hacerse libre y dueña de si misma. Se entiende que me imagino que pueda todavía llegar un momento así en la historia italiana y en la del mundo. Lo mejor de lo que pienso podrá hasta inspirarme uno de mis próximos poemas. Pero no lo que sé y lo que veo. Quieto decir con toda franqueza: yo bajo al infierno y sé cosas que no molestan la paz de otros. Pero prestad atención. El infierno está subiendo también entre vosotros. Es verdad que sueña con su uniforme y su justificación (a veces). Pero es también verdad que sus ganas, su necesidad de golpear con la barra de hierro, de agredir, de matar, es fuerte y es general. No será por mucho tiempo la experiencia privada y peligrosa de quien, cómo decirlo, ha tocado «la vida violenta». No os hagáis ilusiones. Y vosotros, con la escuela, la televisión, lo pacato de vuestros periódicos, vosotros sois los grandes conservadores de este orden horrendo basado en la idea de poseer y en la idea de destruir. Dichosos vosotros que os quedáis tan felices cuando podéis poner sobre un crimen su buena etiqueta. A mi esta me parece otra de las muchas operaciones de la cultura de masa. Como no podemos impedir que pasen ciertas cosas, nos tranquilizamos encasillándolas.

Pero abolir tiene que decir a la fuerza crear, si no tú también eres un destructor. Los libros por ejemplo, ¿qué será de ellos? No quiero hacer el papel de quien se angustia más por la cultura que por la gente. Pero esta gente salvada, en tu visión de un mundo diferente, ya no puede ser primitiva (esta es una acusación frecuente que te hacen) y si no queremos utilizar la represión «más avanzada»...

Que me da escalofríos.

Si no queremos utilizar frases hechas, una indicación tiene sin embargo que existir. Por ejemplo, en la ciencia-ficción, como en el nazismo, se queman siempre los libros como gesto inicial de exterminio. Cerradas las escuelas, clausurada la televisión, ¿cómo animas tu belén?

Creo haberme ya explicado con Moravia. Cerrar, en mi lenguaje, quiere decir cambiar. Cambiar pero de modo tan drástico y desesperado como drástica y desesperada es la situación. Lo que impide un verdadero debate con Moravia, pero sobre todo con Firpo, por ejemplo, es que parecemos personas que no ven la misma escena, que no conocen la misma gente, que no escuchan las mismas voces. Para vosotros una cosa ocurre cuando es una crónica, hecha, maquetada, editada y titulada. ¿Pero qué hay debajo? Aquí falta el cirujano que tiene el coraje de examinar el tejido y de decir: señores, esto es cáncer, no una cosita benigna. ¿Qué es el cáncer? Es una cosa que cambia todas las células, que las hace crecer todas de forma enloquecida, fuera de cualquier lógica precedente. ¿Es un nostálgico el enfermo que sueña con la salud que tenía antes, aunque antes fuera un estúpido y un desgraciado? Antes del cáncer, digo. Es decir, antes de todo será necesario hacer no sólo un esfuerzo para tener la misma imagen. Yo oigo a los políticos con sus formulismos, todos los políticos, y me vuelvo loco. No saben de que país están hablando, están tan lejos como la luna. Y los literatos. Y los sociólogos. Y los expertos de todos tipo.

¿Por qué piensas que para ti ciertas cosas están más claras?

No quisiera hablar más de mí, quizás he hablado incluso demasiado. Todos saben que yo mis experiencias las pago personalmente. Pero están también mis libros y mis películas. Quizás soy yo quien se equivoca. Pero sigo diciendo que estamos todos en peligro.

Pasolini, si ves la vida así - no sé si aceptarás esta pregunta- ¿cómo piensas evitar el peligro y el riesgo?

Se ha hecho tarde, Pasolini no ha encendido la luz y se hace difícil tomar apuntes. Miramos juntos los míos. Luego me pide que le deje las preguntas.

Hay puntos que me parecen demasiado absolutos. Deja que lo piense, que los relea. Y dame tiempo para encontrar una conclusión. Tengo una cosa en mente para responder a tu pregunta. Para mi es más fácil escribir que hablar. Te dejo las notas que añada mañana por la mañana.

Al día siguiente, domingo, el cuerpo sin vida de Pier Paolo Pasolini estaba en el tanatorio de la policía de Roma.

La vieja sirena

Aunque ya había salido hacía unos cuantos años, yo descubrí La vieja sirena cuando me la recomendó un médico del hospital donde nació mi sobrino. Me vio leyendo en el pasillo de la planta de los recién nacidos, y estuvimos hablando un rato de libros. Yo por entonces tenía diecisiete años y fue mi primera gran novela. Es cierto que después la he releído ya varias veces y nunca ha vuelto a tener la misma intensidad de la primera lectura, tal vez tenía yo la edad justa para disfrutarla. El caso es que me marcó, una historia muy entretenida con unos personajes más allá del amor. Por éso siempre la he colocado como la primera de mis novelas opiáceas.

Ahora con la perspectiva de los años los personajes pueden resultar bastante típicos, y alguna de sus tramas es previsible, y abusa del tópico tan vendido de que el amor todo lo puede, pero aún así para mí sus páginas guardan un pequeño rescoldo escondido entre las cenizas que quedaron tras el fuego. Una especie de primer amor literario.

La novela narra las peripecias de Glauka, una sirena convertida en mujer, desde que fue vendida como esclava a Ahram, el Navegante, un poderoso comerciante, y cuyo amor centra el libro. En su casa conocerá a Krito, el otro personaje del triángulo protagonista, un filósofo con el don de la palabra, a un mismo tiempo hombre y mujer.

En la canción The origin of love que anda por ahí, se explica los tres sexos de la humanidad antes de que los dioses nos separaran por la mitad, los hijos del sol (ambos hombres), los hijos de la tierra (ambas mujeres), y los hijos de la luna, parte del sol y de la tierra, mitad y mitad, hombre y mujer. Pues Krito podría ser uno de estos últimos, descendiente de quienes escaparon al rayo de Zeus.

Me vuelvo a centrar...los tres personajes tienen grandes momentos de monólogos interiores gracias a los cuales cada uno se da a conocer perfectamente, y la novela está narrada con una gran prosa poética, en el contexto histórico de las intrigas políticas en Alejandría durante el siglo III.

El final del "descenso a las alturas" me impresionó... ".....un dios retrocedería, pero yo soy mujer enamorada, ¡soy mortal, qué milagro!, un dios renunciaría, a ellos no les es dado el heroísmo, sólo se llega a héroe en el altar de la muerte, adelante, en este sofocante abrazo del agua..., del fuego..., tus brazos ardientes llevándome contigo al surtidor altísimo... ¡Abajo, abajo! ¡Más adentro que los dioses, arrebatada a ti por ese amor en el morir que un inmortal nunca podrá gozar!"

Y no digo nada más por si acaso, bueno, sí, quien no la haya leído la puede ver digitalizada x akí (ojo, para hacerse una idea del estilo y de qué va; lo bueno es leérsela en el libro...)

http://perso.gratisweb.com/Sampedro/laviejasirena/index.html

A mil besos de profundidad

Puede ser que a veces te guste no tener los pies en el suelo y elevarte a un lugar tan alto e inalcanzable que todos los buenos momentos queden a salvo, incluso de tí mismo, antes de volver a pisar de nuevo y regresar a tu realidad, a la calle donde vivas o trabajes, a la calle Boogie o a la calle Romanilla o a la Avenida del Perú...

Puede ser que de repente en tu rutina diaria, en alguno de esos otros momentos que estás obligado a vivir para mantenerte a flote, sientas un chispazo de magia, o el beso de la persona que amas, o aquello que sólo tú puedes experimentar, y te disuelvas durante un instante en esa "obra maestra", en esa experiencia cumbre que te eriza la piel, que te hace sentir único, y que guardas dentro de tí mismo a mil besos de profundidad.

Puede ser que te llames Leonard Cohen y sepas resumir esto en cuatro minutos, con estas o con otras palabras...



The ponies run, the girls are young,//the odds are there to beat.//You win a while, and then it´s done,//your little winning streak.//And summoned now to deal//with your invincible defeat.//You live your life as if it´s real,//a thousand kisses deep.Los ponis corren, las chicas son jóvenes,//los retos están ahí para vencerlos.//Ganas un tiempo, y ya está,//tu pequeña racha ganadora.//Y ahora afrontas el trato//con tu derrota invencible.//Vives tu vida como si fuera real,//a mil besos de profundidad.
I´m turning tricks, I´m getting fixed,//I´m back on Boogie Street.//You loose your grip, and then you slip//into the masterpiece//And maybe I had miles to go,//and promises to keep://You ditch it all to stay alive,//a thousand kisses deep.Me lo tomo con humor, me voy arreglando,//vuelvo a la calle Boogie.//Pierdes el control y entonces te deslizas//en la obra maestra.//Y puede que me que queden kilómetros por recorrer,//y promesas por cumplir://Te deshaces de todo por seguir vivo,//a mil besos de profundidad.
And sometimes when the night is slow,//the wretched and the meek,//we gather up our hearts and go// a thousand kisses deep.Y a veces, cuando la noche es lenta,//los desdichados y los mansos,//recogemos nuestros corazones y vamos//a mil besos de profundidad.

Confined to sex, we pressed against//the limits of the sea//I saw there were no oceans left//for scavengers like me.//I made it to the forward deck//I blessed our remnant fleet,//and then consented to be wrecked,//a thousand kisses deep.Reducidos al sexo, presionamos//hasta los límites del mar//Vi que no quedaban oceános//para carroñeros como yo.//Llegué a la cubierta de proa,//bendije lo que quedaba de nuestra flota,//y entonces consentí ser destruido//a mil besos de profundidad.

I´m turning tricks, I´m getting fixed,//I´m back on Boogie Street.//I guess they won´t exchange the gifts//that you were meant to keep.//And quiet is the thought of you//the file on you complete,//except what we forgot to do//a thousand kisses deep.Me lo tomo con humor, me voy arreglando,//vuelvo a la calle Boogie.//Supongo que no se intercambiarán los regalos//como queríais mantener.//Y te da tranquilidad la idea de que//has quedado completo,//salvo por lo que olvidamos hacer//a mil besos de profundidad.

And sometimes when the night is slow,//the wretched and the meek,//we gather up our hearts and go// a thousand kisses deep.Y a veces, cuando la noche es lenta,//los desdichados y los mansos,//recogemos nuestros corazones y vamos//a mil besos de profundidad

The ponies run, the girls are young,//the odds are there to beat.//You win a while, and then it´s done,//your little winning streak.//And summoned now to deal//with your invincible defeat,//You live your life as if it´s real,//a thousand kisses deep.Los ponis corren, las chicas son jóvenes,//los retos están ahí para vencerlos.//Ganas un tiempo, y ya está,//tu pequeña racha ganadora.//Y ahora afrontas el trato//con tu derrota invencible,//Vives tu vida como si fuera real,//a mil besos de profundidad.

Sobre rumbos y caminos....

Hay personas que se ponen tensas o inquietas a la hora de tomar nuevas decisiones. Por el miedo a equivocarse, creo. Supongo que hasta hace poco yo también. Debe ser uno de los pocos miedos que he superado. Como a veces parece que ando de extremo a extremo, ahora incluso encuentro cierto placer en mis equivocaciones.

Y no recuerdo quién me dijo que un tropiezo evita una caída mayor. A fin de cuentas, abrir los ojos ante un camino equivocado te permite cambiar el rumbo.

Si estás acostumbrado durante mucho tiempo a un mismo camino, al principio puedes estar perdido, y cuesta volver a empezar. Pero también es una gozada tener toda la libertad para elegir un nuevo rumbo, aunque tal vez nunca se sea del todo libre... todo lo vivido ya forma parte de tí. O tal vez nada de esto tenga mucho sentido, todo es un mismo camino con distintos parajes.

¿Fue un poeta portugués el que dijo aquello de... "¿piedras en el camino? con ellas haré un castillo"?

Realmente todo es mucho más natural, sencillo, casual, y vital : se hace camino al andar. Si ya lo dijo Machado, pierdo el tiempo en repetirlo. Ahí lo canta Serrat:

En fin... borrada la última entrada y retomado el rumbo.

La traición de Wendy

Crecer. Crecer y olvidar lo que fuimos. Renunciar a las utopías. A los sueños que de pequeños tuvimos. Olvidarse de NuncaJamás y convertirse en un completo idiota. Esta es la traición de Wendy. Para algunos una ley natural.

Para nosotros innecesaria. Así que enciende la luz. Que Peter Pan no se asustará.

Seattle, Praga, Génova... A la calle, que ya es hora de pasearnos a cuerpo, y mostrar que pues vivimos anunciamos algo nuevo. Alguien escuchó decir a Saramago: me da igual que el vaso esté medio lleno o medio vacío, lo importante es que no va saciar nuestra sed. Benedetti también nos avisó: no te quedes inmóvil al borde del camino...Leamos los muros, inventemos otras realidades.

http://ismaelserrano.com/discografia/latraiciondewendy_comentarios.htm






Entonces la ventana se abrió de par en par, como antiguamente, y Peter Pan entró por ella.[...]Era un niño todavía, mientras ella era una persona mayor. Se acurrucó al lado del fuego, y no se atrevía a moverse. Se sentía culpable de ser ya una mujer.

-Hola Wendy- dijo él sin notar diferencia alguna, pues [...] en aquella débil claridad, el blanco vestido de la dama podía muy bien haber sido el camisón de dormir con el cual la vio por priemera vez.

-Hola, Peter Pan, dijo ella débilmente, empequeñeciéndose cuanto fue posible[...]

-Peter Pan -dijo ella temblando-, ¿esperas acaso que yo vuelva contigo?

-Naturalmente. Para eso he venido- Y añadió con cierta severidad-:
¿Has olvidado que es la época de la limpieza de la primavera?

-No puedo ir -dijo excusándose-, me he olvidado de volar.

-Pronto te enseñaré otra vez.

-Peter Pan, no malgastes en mí el polvo de las alas de las Hadas.

Se habían levantado y un temor asaltaba ahora al Niño.

-¿Qué es eso?-gritó estremeciéndose.

-Voy a encender la luz -repuso ella-, y entonces podrás verlo por ti mismo.

Casi por primera vez, que nosotros sepamos, Peter Pan se asustó.

-¡No enciendas la luz!-clamó.


("Peter Pan", James M. Barrie)

Viaje a la luna

Slideshow con fotos de El viaje a la luna, el guión de Lorca cuyo montaje no se realizó hasta el centenario de su nacimiento, por Frederic Amat.La música es de Manuel de Falla, la Danza del fuego fatuo, interpretada por Rocio Jurado en la película El Amor Brujo, de Carlos Saura, casi ná.....

El lago de los cisnes

- Es genial, ¿verdad? ¿Se refiere a alguna historia?
- Por supuesto. Habla de una mujer que es secuestrada por un brujo malvado y....
- ... Vaya chorrada.
- Y la mujer, verdaderamente preciosa, queda convertida en un cisne salvo por unas pocas horas todas las noches en que revive y vuelve a ser real. Una noche conoce a un joven príncipe que se enamora de ella, entonces se da cuenta de que eso es lo único que le permitirá seguir siendo una mujer.
- Y, ¿qué pasa luego?.
- Él le promete matrimonio, pero se va con otra, claro.
- ¿Así que se queda siendo un cisne?
- Muere.
- ¿Porque el príncipe no la amaba?
- Venga, ya estamos llegando.. sólo es un cuento de fantasmas. Al coche.
(Diálogo de Billy Elliot sobre “El lago de los cisnes”, de Tchaikovsky)

Rabih Abou Khalil

¿Quién necesita sustancias opioides con opiáceos como éste?


http://en.wikipedia.org/wiki/Rabih_Abou-Khalil

El sol cruje invisible

Sr. D. Carlos Bousoño

Altavista 88

San Ángel

D.F.

México D.F. 16 de enero de 1948

Apreciado amigo Bousoño:

Acabamos de hablar por teléfono, y aún guardo el calor de sus palabras tan simpáticas hacia quien es, al fin y al cabo, un completo desconocido para usted. Me apena que no podamos vernos en los próximos días por su viaje a Veracruz, precisamente el primer lugar de México que yo pisé en junio de 1939. Pero reitero lo que le dije en la conversación telefónica: si al volver tiene un rato libre y el deseo de que nos encontremos, llámeme por favor al mismo número y yo acudiré enseguida a donde usted me indique, no importa la hora que sea. Mientras espero esa llamada suya, le copio en esta tarjeta enviada para que la encuentre al regreso un verso de Vicente que él, además de escribirlo en un poema de La destrucción o el amor, decía a menudo y me dijo a mí la última vez que nos vimos, en Miraflores de la Sierra, el 12 de marzo de 1937. «Vivir, vivir, el sol cruje invisible». Pero yo no he vivido desde entonces más que en sombras, y el sol, si es que brilló, fue para mí tan invisible que ni le oí crujir.

Con el saludo cariñoso de

Andrés Acero

De El abrecartas, de Vicente Molina Foix

Realidad no hay más que una

Las apariencias engañan, a veces puedes hacer algo que no consideres normal y entonces el paisaje cotidiano parece un poco diferente al de siempre, pero no te dejes engañar por las apariencias, realidad no hay más que una.

Esto es lo que le dice un taxista a Aomame al principio de 1Q84 de Murakami. Y mientras lo estaba leyendo ha venido a mi mente aquella escena de El club de los poetas muertos, cuando el profe les pedía a los alumnos que caminaran a su aire. No tiene mucha relación una cosa y otra, pero las apariencias engañan.

Nuestros pasos pueden ser más grandes o pequeños, más rápidos o lentos, en una u otra dirección..., cada paso será único y todos serán similares. No es sólo conformidad, aunque camines a tu aire ese aire es el mismo para todos.

Puedes bajar de un taxi y andar entre el tráfico por la autovía hasta bajar por las escaleras de emergencia, o puedes no andar y quedarte sentado al borde del camino. Tomar una decisión o no tomarla, dar un paso o no darlo, cada cual puede andar por su vida como mejor se sienta. Son muchas las formas de vivir pero realidad no hay más que una...

Ahora

Habla Antonio Muñoz Molina en su sección de Muy Interesante sobre un estudio de la Universidad de Harvard sobre la felicidad... ¿La conclusión?

Concentrarse plenamente en lo que se está haciendo ahora, sin añoranzas del pasado ni temor por el futuro.

Necesito de la luz

Dice Dani Macaco cuando habla de su canción "Mundo roto" que las crisis personales son como la fiebre cuando eras pequeño: te metías en la cama y salías habiendo crecido unos centímetros. Nuestras almas crecen y crecen de la misma manera... Y con el blog ha ocurrido algo parecido y ha cambiado, adiós verde que te quiero verde y bienvenidas olas que ya se acerca el veranito...

Hace un par de días leí en un blog una frase que al parecer sale en Harry Potter, la felicidad se puede hallar en cualquier momento si se sabe usar bien la luz (o algo parecido), y me gustó mucho eso de que nuestra felicidad dependa de lo bien que usemos la luz.
En realidad la felicidad es una cosa abstracta que no existe por sí misma sino por la suma de los actos de felicidad. Y todos sabemos lo que nos hace sentirnos mejor, así que a poner un foco bien grande en su dirección. Soy yo quien ha cambiado, antes no era tan pragmático, ahora me lo tomo todo con más humor y filosofía. Hay que aprender a usar bien la luz, y tomar parte de ella ;)

Cosas terrenales

Mortal, para que puedas comprenderme,/ humanizo mis palabras adecuándolas a tu oído,/ haciendo comparaciones con cosas terrenales;/ pues de lo contrario mejor harías en escuchar al viento/ cuyo lenguaje es para ti un ruido estéril,/ aunque sople entre árboles cargados de leyendas....

Decía Julio Cortázar tras estos versos de John Keats que toda gran poesía nace de la soledad para habitar en las soledades que la eligen. En la poesía puede existir, según él, el contacto del ser indivicual con lo universal, pero no al revés. No hay un nosotros, somos él, tú, y yo. Puede sonar equivocado, cada cual tendrá su propia visión. Es cierto que habitar en tal o cual poesía es una elección que hacemos en soledad. Terminaba Cortázar preguntándose qué tenemos de común en ese acto que nos vierte hacia dentro, nos recorta, nos hace cada vez más NOSOTROS mismos.

Y esta noche ha llovido tanto que estoy pensando en lo que se parece la lluvia a la poesía, en lo que aprendemos vertiéndonos hacia dentro. Es algo común que nos afecta a cada uno. Es algo universal que nos toca en lo individual. Que me perdone Cortázar por pensar que estaba equivocado. Por mí ya puede volver a salir el sol.

El testamento de Trotsky

Mi presión arterial (que sigue aumentando) engaña a los que me rodean sobre mi estado de salud real. Me siento activo y en condiciones de trabajar, pero evidentemente se acerca el desenlace. Estas líneas se publicarán después de mi muerte.

No necesito refutar una vez más las calumnias estúpidas y viles de Stalin y sus agentes; en mi honor revolucionario no hay una sola mancha. Nunca entré, directa ni indirectamente, en acuerdos ni negociaciones ocultas con los enemigos de la clase obrera. Miles de adversarios de Stalin fueron víctimas de acusaciones igualmente falsas.

Las nuevas generaciones revolucionarias rehabilitarán su honor político y tratarán como se lo merecen a los verdugos del Kremlin. Agradezco calurosamente a los amigos que me siguieron siendo leales en las horas difíciles de mi vida. No nombro a ninguno en especial porque no puedo nombrarlos a todos.

Sin embargo, creo que se justifica hacer una excepción con mi compañera, Natalia Ivanova Sedova. El destino me otorgó, además de la felicidad de ser un luchador de las causas del socialismo, la felicidad de ser su esposo. Durante los casi 40 años que vivimos juntos ella fue siempre una fuente inextinguible de amor, bondad y ternura. Soportó grandes sufrimientos, especialmente en la última etapa de nuestras vidas. Pero en algo me reconforta el hecho de que también conoció días felices.

Fui revolucionario durante mis cuarenta y tres años de vida consciente y durante cuarenta y dos luché bajo las banderas del marxismo. Si tuviera que comenzar todo de nuevo trataría, por supuesto, de evitar tal o cual error, pero en lo fundamental mi vida sería la misma. Moriré siendo un revolucionario proletario, un marxista, un materialista dialéctico y, en consecuencia, un ateo irreconciliable. Mi fe en el futuro comunista de la humanidad no es hoy menos ardiente, aunque sí más firme, que en mi juventud.

Natasha se acerca a la ventana y la abre desde el patio para que entre más aire en mi habitación. Puedo ver la brillante franja de césped verde que se extiende tras el muro, arriba el cielo claro y azul, y el sol brilla en todas partes. La vida es hermosa. Que las futuras generaciones la libren de todo mal, opresión y violencia y la disfruten plenamente.

http://www.nodo50.org/info/Testamento-Leon-Trotsky.html

Come as you are

To Boddah pronounced
Speaking from the tongue of an experienced simpleton who obviously would rather be an emasculated, infantile complainee. This note should be pretty easy to understand. All the warnings from the punk rock 101 courses over the years. Since my first introduction to the, shall we say, ethics involved with independence and the embracement of your community has proven to be very true. I haven't felt the exitement of listening to as well as creating music along with reading and writing for too many years now. I feel guilty beyond words about these things. For example when we're backstage and the lights go out and the manic roar of the crowd begins it doesn't affect the way in which it did for Freddy Mercury who seemed to love and relish in the love and adoration from the crowd. Which is something I totally admire and envy. The fact is I can't fool you. Any one of you. It simply isn't fair to you or me. The worst crime I can think of would be to rip people off by faking it and pretending as if I'm having 100 % fun. Sometimes I feel as if I should have a punch in time clock before I walk out on stage. I've tried everything within my power to appreciate it, and I do. God, believe me I do but it's not enough.
I appreciate the fact that I and we have affected and entertained a lot of people. I must be one of one of those narcissists who only appreciate things when they're gone. I'm too sensitive. I need to be slightly numb in order to regain the enthusiasm I once had as a child. On our last three tours I've had a much better appreciation for all the people I've known personally and as fans of our music, but I still can't get over the frustration, the guilt and empathy I have for everyone. There's good in all of us and I think I simply love people too much. So much that it makes me feel too fucking sad. The sad little, sensitive, unappreciative, pisces Jesus man! Why don't you just enjoy it? I don't know. I have a goddess of a wife who sweats ambition and empathy and a daughter who reminds me too much of what I used to be.
Full of love and joy kissing every person she meets because everyone is good and will do her no harm. And that terrifies me to the point to where I can barely function. I can't stand the thought of Frances becoming the miserable self-destructive, death rocker that I've become. I have it good, very good, and I'm grateful, but since the age of seven I've become hateful towards all humans in general. Only because it seems so easy for people to get along, and have empathy. Empathy! Only because I love and feel for people too much I guess. Thank you all from the pit of my burning nauseous stomach for your letters and concern during the past years. I'm too much of an erratic, moody baby! I don't have the passion anymore and so remember, its better to burn out than to fade away. Peace, love, empathy. Kurt Cobain
Frances and Courtney, I'll be at your later.
Please keep going Courtney
For Frances
For her life which will be so much happier without me. I Love you. I love you!
Para Boddah:
Hablando como el estúpido con gran experiencia que preferiria ser un charlatán infantil castrado. Esta nota debería de ser muy fácil de entender. Todo lo que me enseñaron en los cursos de punk-rock que he ido siguiendo a lo largo de estos años, desde mi primer contacto con la, digamos, ética de la independencia y la vinculación con mi entorno ha resultado cierto. Ya hace demasiado tiempo que no me emociono ni escuchando ni creando música, ni tampoco escribiéndola, ni siquiera haciendo Rock'n'Roll. Me siento increiblemente culpable. Por ejemplo, cuando se apagan las luces antes del concierto y se oyen los gritos del público, a mi no me afectan tal como afectaban a Freddy Mercury, a quien parecía encantarle que el público le amase y adorase. Lo cual admiro y envidio muchísimo. De hecho no os puedo engañar, a ninguno de vosotros. Simplemente no sería justo ni para vosotros ni para mí. Simular que me lo estoy pasando bien al 100% sería el peor crimen que me pudiese imaginar. A veces tengo la sensación de que tendría que fichar antes de subir al escenario. Lo he intentado todo para que eso no ocurriese. (Y sigo intentándolo, créeme Señor, pero no es suficiente).
Soy consciente de que yo, nosotros, hemos gustado a mucha gente. Debo ser uno de aquellos narcisistas que sólo aprecian las cosas cuando ya han ocurrido. Soy demasiado sencillo. Necesito estar un poco anestesiado para recuperar el entusiasmo que tenía cuando era un niño. En estas tres últimas giras he apreciado mucho más a toda la gente que he conocido personalmente que son fans nuestros, pero a pesar de ello no puedo superar la fustración, la culpa y la hipersensibilidad hacia la gente. Sólo hay bien en mí, y pienso que simplemente amo demasiado a la gente. Tanto, que eso me hace sentir jodidamente triste. El típico piscis triste, sensible, insatisfecho, ¡Dios mio! ¿Por qué no puedo disfrutar? ¡No lo sé! Tengo una mujer divina, llena de ambición y comprensión, y una hija que me recuerda mucho a como había sido yo.
Llena de amor y alegría, confía en todo el mundo porque para ella todo el mundo es bueno y cree que no le harán daño. Eso me asusta tanto que casi me inmoviliza. No puedo soportar la idea de que Frances se convierta en una rockera siniestra, miserable y autodestructiva como en lo que me he convertido yo. Lo tengo todo, todo. Y lo aprecio, pero desde los siete años odio a la gente en general... Sólo porque a la gente le resulta fácil relacionarse y ser comprensiva. ¡Comprensiva! Sólo porque amo y me compadezco demasiado de la gente. Gracias a todos desde lo más profundo de mi estómago nauseabundo por vuestras cartas y vuestro interés durante los últimos años. Soy una criatura voluble y lunática. Se me ha acabado la pasión. Y recordad que es mejor quemarse que apagarse lentamente. Paz, amor y comprensión.
Kurt Cobain
Frances y Courtney, estaré en vuestro altar.
Por favor Courtney, sigue adelante, por Frances, por su vida que será mucho más feliz sin mí.
Los quiero. ¡Los quiero!

Arenas de soledad (Habana Blues)

Qué buenos Roberto Álvarez y Yailene Sierra... ¿puede ser que la tele en España corrompa a los actores?, ojalá que Benito Zambrano regrese pronto...





la peli: http://cine.publispain.com/c/Peliculas/Documental/Habana_blues/

la canción: